C’est quoi peindre ? S’ouvrir les veines et laisser pisser le sang, pencher la tête et laisser couler les larmes, fermer les yeux et laisser courir les doigts ?
Les mots ne disent rien, rien sur ce qu’il peint.
Ca sort de lui, et c’est là. Brice se coupe en deux, en trois, bientôt en mille.